Jump to content
Guest мизраельsigilla

Любовная поэзия

Recommended Posts

Guest Salenta

ПЕСНЯ ПОСЛЕДНЕЙ ВСТРЕЧИ

Анна Ахматова

 

Так беспомощно грудь холодела,

Но шаги мои были легки.

Я на правую руку надела

Перчатку с левой руки.

 

Показалось, что много ступеней,

А я знала – их только три!

Между кленов шепот осенний

Попросил: «Со мною умри!

 

Я обманут моей унылой,

Переменчивой, злой судьбой».

Я ответила: «Милый, милый!

И я тоже. Умру с тобой…»

 

Это песня последней встречи.

Я взглянула на темный дом.

Только в спальне горели свечи

Равнодушно – желтым огнем.

 

1911

 

ВЕЧЕРОМ

Анна Ахматова

 

Звенела музыка в саду

Таким невыразимым горем.

Свежо и остро пахли морем

На блюде устрицы во льду.

 

Он мне сказал: "Я верный друг!"

И моего коснулся платья.

Как не похожи на объятья

Прикосновенья этих рук.

 

Так гладят кошек или птиц,

Так на наездниц смотрят стройных…

Лишь смех в глазах его спокойных

Под легким золотом ресниц.

 

А скорбных скрипок голоса

Поют за стелющимся дымом:

"Благослови же небеса -

Ты первый раз одна с любимым".

 

1913

 

Дверь полуоткрыта...

Анна Ахматова

Дверь полуоткрыта,

Веют липы сладко…

На столе забыты

Хлыстик и перчатка.

 

Круг от лампы жёлтый…

Шорохам внимаю.

Отчего ушел ты?

Я не понимаю…

 

Радостно и ясно

Завтра будет утро.

Эта жизнь прекрасна,

Сердце, будь же мудро.

 

Ты совсем устало,

Бьешься тише, глуше…

Знаешь, я читала,

Что бессмертны души.

 

1911

Share this post


Link to post
Share on other sites
Guest Salenta

на молчанье снимая вето

Анна Савина

 

этих женщин снимаешь с кожей –

с отпечатками пальцев…. губ….

не сумеешь –

себе дороже,

станешь старше, она – моложе…

этих женщин казнят….. итожат,

обнуляют в себе и жгут….

……………….

их вбирает огромный космос –

уязвлённый,

ревнивый бог…

сам отныне им треплет косы,

позволяя светло и босо

уходить к облакам и звёздам

в лабиринты ночных дорог…

………………….

этих женщин не станет меньше,

если станет –

то на одну…

мир не даст ощутимых трещин,

/кроме той, что в душе, конечно/

ход вещей неизменен:

вещи

объявляют тебе войну…

………………

телефоны, холсты, газеты

немотой обжигают слух,

на молчанье снимая вето,

словно кожицу с тонких веток -

обнажают в тебе поэта,

небесам выпуская дух

………..

нереальным, волшебным снегом,

что ложится в строку,

как дым,

пишет пО небу тонким мелом -

стих становится белым-белым,

чтоб отныне ты просто пел им –

этим женщинам

роковым…

Edited by Salenta

Share this post


Link to post
Share on other sites

Предчувствие

Автор: Алексей Порошин

Как в самый жаркий день холодный душ,

Предчувствие...

На грани предвкушенья

Великого и страстного свершенья

Слияния отчаявшихся душ,

Запутавшихся в буднях и тоске,

В потоке дней тупого мельтешенья,

В желаниях на грани искушенья,

В сырых и мрачных замках на песке.

 

Один лишь только взгляд глаза в глаза

Доводит нас двоих до исступленья,

Кидает в жар любовного томленья,

Срывает маски, крыши, тормоза.

Единство дней/желаний/мыслей/снов,

Двоих сердец синхронное биенье

И нежное взаиморастворенье

Приводят к неиспользованью слов.

 

И потому не пишутся стихи –

Они пусты в потоке впечатлений

И падают в сентябрь как лист осенний

Потрёпанной и высохшей ольхи,

Проросшей сквозь разрушенный забор,

Входящий в неуютные владенья,

Где мы с тобой искали вдохновенье,

Где, как и прежде, бродим до сих пор…

Edited by alsol

Share this post


Link to post
Share on other sites

Стихи Людмилы Татьяничевой 21:42

Из сборника стихов «У рассвета сосны розовы»

 

 

ОТКРОВЕНИЕ

 

Читая откровения поэта

О любви,

Сжигающей дотла,

Кажется, не женщина –

Комета

Его судьбу лучом пересекла.

И видится она необычайной,

Несущей в сердце

Неизбывный свет.

Он ищет в ней гармонию

И тайну,

Которых у нее, наверно, нет.

Поэт,

Во власти домысла

И страсти,

Рисует лик,

Прекрасный без прикрас,

Не женщину,

А зримый образ Счастья,

Способный уголь превратить в алмаз.

Share this post


Link to post
Share on other sites

нежно-рваное

Анна Савина

 

 

Что же ты думал:

разрыв – это просто блеф?

Если я рву – то я рву…

И не стОит штопать….

Твой самолет, не набрал высоты, взлетев…

или набрал лишь за тем,

чтоб сорваться в штопор…

Ухнуло…..грохнуло…..ахнуло в сердце так….

И до сих пор ещё Небо дрожит от взрыва…

Знаешь ли,

поздно выбрасывать белый флаг,

после того, как снесло…..

обожгло…..

накрыло…

Рвать – это, значит, выдёргивать провода

голой рукой

из растерзанной в кровь грудины,

или смотреть, как врывается кровь-вода

в узкое жерло пробитой души-плотины -

как она хлещет из взорванных кем-то пор…

В сердце пробоина:

ты истекаешь мною…

Я покидаю тебя навсегда - без ссор

и без прощаний….

Но знаешь - какой ценою?

..............

Ты ещё долго будешь кричать во сне…

Выть на луну

под наплывом фантомных болей:

будет, казаться, что я до сих пор в тебе…

Мёртвое сердце,

а мается, как живое….

Будешь искать мой знакомый и светлый след –

в шумной толпе, ожидая увидеть снова

маленький, лёгкий, до боли родной силуэт…

Ждать моих писем…

но снова……..ни слова…….ни слова…

…………………….

Только вот слушай……сегодня такая ночь!!!

Воздух хмельной…..

и невольно в нём тонешь……тонешь…

Липы цветут…..

а на улице тёплый дождь –

точно такой же, как в прошлом июне…

Помнишь? -)

Share this post


Link to post
Share on other sites

лес

Анна Савина

 

 

Ну, вот……так случилось –

мы вновь обрели друг друга,

ни словом, ни взглядом при встрече не выдав боли…

лишь как-то предательски дрогнув в улыбке, губы

сразили коротким выдохом:

- здравствуй что ли…..

с трудом узнаёшь? -

повзрослела на пару жизней?

ну, да…..эта осень так ярко во мне пылала….

я грела ладони, сжигая родные письма –

но их оказалось мало…. преступно мало…

обуглены строчки -

я выжгла по буквам память –

наш сказочный лес полыхал до того красиво(!)

но что-то мешало сгоревшим деревьям падать -

и лес устоял,

устоял из последней силы -

суров и готичен угрюмо чернел в тумане…

меж тёмных стволов я бродила ночами,

слышишь?

в огромном…. таинственном…..хвойном…. пустынном Храме,

где в каждой былинке

ТЫ плачешь….. смеёшься…… дышишь…..

а ветер, тоскуя, читал надо мною мессы,

и сосны гудели органным, надрывным звоном…

ведь мы присягали тайно не только лесу,

ведь мы отдавались вместе не просто Слову….

но вновь в подвенечном, свадебном белом платье

я жду тебя в логове чёрных теней и духов…

и мой оберёг –

не сакральная власть заклятий,

а глупое Сердце с его безупречным слухом…

Share this post


Link to post
Share on other sites

Ретушь

 

Опыт - сын ошибки, не иначе,

Даже если губы в молоке.

Я же умудрилась напортачить,

И не просто, а в чистовике.

 

Срезать лезвием, поставить кляксу,

Смазать, затереть, заштриховать!

Хобби терпеливых - раз за разом

У Судьбы ошибки исправлять.

 

Под лопаткой глухо воет что-то,

А рассудок - снова за своё:

"Ретушь хороша для старых фото,

Глупо реставрировать новьё!"

 

Прячу липкий сплин под яркой маской,

Густо пудрю след от ручейка,

Чёрствый ломоть сдабриваю маслом,

Выбиваю жар из уголька...

 

Только всё никак и ни на сколько:

Ложь себе - совсем неважный врач.

И опять меж чьих-то трелей звонких

Щебет мой срывается на плач.

Share this post


Link to post
Share on other sites

Ретро

 

"У беды глаза зелёные..." -

Плывёт по радиоволне

Мечты кораблик несмышлёный,

Качая мачтой в тишине.

 

Давно уж стали актуальными

Мотивы ретро для меня.

Уже с полгода? Да, буквально.

А кажется - прошло полдня.

 

Как будто и не засыпала я

Почти две добрых сотни раз

И не брала под одеяло

Плохие фото лучших глаз.

 

Как будто не сливала чарками

Тоску онлайновым друзьям

И не захлёбывалась чаем

У монитора по ночам,

 

И не буравила зеницами

Почтовиков ненужный хлам

В попытках отыскать синицу

Назло далёким журавлям.

 

Необъяснимо спрессовалась

Рябая масса многих дат.

Мне только выяснить осталось,

Кто в этом действе виноват.

 

А мой кораблик несмышлёный

Плывёт по радиоволне...

Да, у беды глаза зелёные.

С желтинкой. С искоркой на дне.

Edited by Infanta

Share this post


Link to post
Share on other sites

@Салента, твои стихи по глубине чувств, по искренности и живому биению пульса напомнили мне Марину,

её "Поэму конца", просто чудесно!

 

Поэма конца (1924)

 

1

В небе, ржавее жести,

Перст столба.

Встал на означенном месте,

Как судьба.

— Бéз четверти. Исправен?

— Смерть не ждет.

Преувеличенно-плавен

Шляпы взлет.

В каждой реснице — вызов.

Рот сведен.

Преувеличенно-низок

Был поклон.

— Бéз четверти. Точен? —

Голос лгал.

Сердце упало: что с ним?

Мозг: сигнал!

***

Небо дурных предвестий:

Ржавь и жесть.

Ждал на обычном месте.

Время: шесть.

Сей поцелуй без звука:

Губ столбняк.

Так — государыням руку,

Мертвым — так...

Мчащийся простолюдин

Локтем — в бок.

Преувеличенно-нуден

Взвыл гудок.

Взвыл, — как собака, взвизгнул,

Длился, злясь.

(Преувеличенность жизни

В смертный час.)

То, что вчера — по пояс,

Вдруг — до звезд.

(Преувеличенно, то есть:

Во весь рост.)

Мысленно: милый, милый.

— Час? Седьмой.

В кинематограф, или?.. —

Взрыв — Домой!

2

Братство таборное, —

Вот куда вело!

Громом нá голову,

Саблей наголó,

Всеми ужасами

Слов, которых ждем,

Домом рушащимся —

Слово: дом.

***

Заблудшего баловня

Вопль: домой!

Дитя годовалое:

“Дай” и “мой”!

Мой брат по беспутству,

Мой зноб и зной,

Так из дому рвутся,

Как ты — домой!

***

Конем, рванувшим коновязь —

Ввысь! — и веревка в прах.

— Но никакого дома ведь!

— Есть, — в десяти шагах:

Дом на горе. — Не выше ли?

— Дом на верху горы.

Окно под самой крышею.

— “Не oт одной зари

Горящее?” Так сызнова

Жизнь? — Простота поэм!

Дом, это значит: из дому

В ночь.

(О, кому повем

Печаль мою, беду мою,

Жуть, зеленее льда?..)

— Вы слишком много думали. —

Задумчивое: — Да.

3

И — набережная. Воды

Держусь, как толщи плотной.

Семирамидины сады

Висячие — так вот вы!

Воды (стальная полоса

Мертвецкого оттенка)

Держусь, как нотного листка —

Певица, края стенки —

Слепец... Обратно не отдашь?

Нет? Наклонюсь — услышишь?

Всеутолительницы жажд

Держусь, как края крыши

Лунатик...

Но не от реки

Дрожь, — рождена наядой!

Реки держаться, как руки,

Когда любимый рядом —

И верен...

Мертвые верны.

Да, но не всем в каморке...

Смерть с левой, с правой стороны —

Ты. Правый бок как мертвый.

Разительного света сноп.

Смех, как грошовый бубен.

— Нам с вами нужно бы...

(Озноб)

— Мы мужественны будем?

4

Тумана белокурого

Волна — воланом газовым.

Надышано, накурено,

А главное — насказано!

Чем пахнет? Спешкой крайнею,

Потачкой и грешком:

Коммерческими тайнами

И бальным порошком.

Холостяки семейные

В перстнях, юнцы маститые...

Нашучено, насмеяно,

А главное — насчитано!

И крупными, и мелкими,

И рыльцем, и пушком.

...Коммерческими сделками

И бальным порошком.

(Вполоборота: это вот —

Наш дом? — Не я хозяйкою!)

Один — над книжкой чековой,

Другой — над ручкой лайковой,

А тот — над ножкой лыковой

Работает тишком.

...Коммерческими браками

И бальным порошком.

Серебряной зазубриной

В окне — звезда мальтийская!

Наласкано, налюблено,

А главное — натискано!

Нащипано... (Вчерашняя

Снедь — не взыщи: с душком!)

...Коммерческими шашнями

И бальным порошком.

Цепь чересчур короткая?

Зато не сталь, а платина!

Тройными подбородками

Тряся, тельцы — телятину

Жуют. Над шейкой сахарной

Черт — газовым рожком.

...Коммерческими крахами

И неким порошком —

Бертольда Шварца...

Даровит

Был — и заступник людям.

— Нам с вами нужно говорить.

Мы мужественны будем?

5

Движение губ ловлю.

И знаю — не скажет первым.

— Не любите? — Нет, люблю.

— Не любите! — Но истерзан,

Но выпит, но изведен.

(Орлом озирая местность):

— Помилуйте, это — дом?

— Дом — в сердце моем. — Словесность!

Любовь — это плоть и кровь.

Цвет, собственной кровью полит.

Вы думаете, любовь —

Беседовать через столик?

Часочек — и по домам?

Как те господа и дамы?

Любовь, это значит...

— Храм?

Дитя, замените шрамом

На шраме! — Под взглядом слуг

И бражников? (Я, без звука:

“Любовь — это значит лук

Натянутый — лук: разлука”.)

— Любовь, это значит — связь.

Всё врозь у нас: рты и жизни.

(Просила ж тебя: не сглазь!

В тот час, в сокровенный, ближний,

Тот час на верху горы

И страсти. Memento (1) — паром:

Любовь — это все дары

В костер, — и всегда — задаром!)

Рта раковинная щель

Бледна. Не усмешка — опись.

— И прежде всего одна

Постель.

— Вы хотели: пропасть

Сказать? — Барабанный бой

Перстов. — Не горами двигать!

Любовь, это значит...

— Мой.

Я вас понимаю. Вывод?

***

Перстов барабанный бой

Растет. (Эшафот и площадь.)

— Уедем. — А я: умрем,

Надеялась. Это проще!

Достаточно дешевизн:

Рифм, рельс, номеров, вокзалов...

— Любовь, это значит: жизнь.

— Нет, иначе называлось

У древних...

— Итак? —

Лоскут

Платка в кулаке, как рыба.

— Так едемте? — Ваш маршрут?

Яд, рельсы, свинец — на выбор!

Смерть — и никаких устройств!

— Жизнь! — Как полководец римский,

Орлом озирая войск

Остаток.

— Тогда простимся.

6

— Я этого не хотел.

Не этого. (Молча: слушай!

Хотеть — это дело тел,

А мы друг для друга — души

Отныне...) — И не сказал.

(Да, в час, когда поезд подан,

Вы женщинам, как бокал,

Печальную честь ухода

Вручаете...) — Может, бред?

Ослышался? (Лжец учтивый,

Любовнице как букет.

Кровавую честь разрыва

Вручающий...) — Внятно: слог

За слогом, итак — простимся,

Сказали вы? (Как платок,

В час сладостного бесчинства.

Уроненный...) — Битвы сей

Вы — Цезарь. (О, выпад наглый!

Противнику — как трофей,

Им отданную же шпагу

Вручать!) — Продолжает. (Звон

В ушах...) — Преклоняюсь дважды:

Впервые опережен

В разрыве. — Вы это каждой?

Не опровергайте! Месть,

Достойная Ловеласа.

Жест, делающий вам честь,

А мне разводящий мясо

От кости. — Смешок. Сквозь смех —

Смерть. Жест. (Никаких хотений.

Хотеть, это дело — тex,

А мы друг для друга — тени

Отныне...) Последний гвоздь

Вбит. Винт, ибо гроб свинцовый.

— Последнейшая из просьб.

— Прошу. — Никогда ни слова

О нас... Никому из... ну...

Последующих. (С носилок

Так раненые — в весну!)

— О том же и вас просила б.

Колечко на память дать?

— Нет. — Взгляд, широкó-разверстый,

Отсутствует. (Как печать

На сердце твое, как перстень

На руку твою... Без сцен!

Съем.) Вкрадчивее и тише:

— Но книгу тебе? — Как всем?

Нет, вовсе их не пишите,

Книг...

***

Значит, не надо.

Значит, не надо.

Плакать не надо.

В наших бродячих

Братствах рыбачьих

Пляшут — не плачут.

Пьют, а не плачут.

Кровью горячей

Платят — не плачут.

Жемчуг в стакане

Плавят — и миром

Правят — не плачут.

— Так я ухожу? — Насквозь

Гляжу. Арлекин, за верность,

Пьеретте своей — как кость

Презреннейшее из первенств

Бросающий: честь конца,

Жест занавеса. Реченье

Последнее. Дюйм свинца

В грудь: лучше бы, горячей бы

И — чище бы...

Зубы

Втиснула в губы.

Плакать не буду.

Самую крепость —

В самую мякоть.

Только не плакать.

В братствах бродячих

Мрут, а не плачут,

Жгут, а не плачут.

В пепел и в песню

Мертвого прячут

В братствах бродячих.

— Так первая? Первый ход?

Как в шахматы, значит? Впрочем,

Ведь даже на эшафот

Нас первыми просят...

— Срочно

Прошу, не глядите! — Взгляд. —

(Вот-вот уже хлынут градом!

Ну как их загнать назад

В глаза?!) — Говорю, не надо

Глядеть!!!

Внятно и громко,

Взгляд в вышину:

— Милый, уйдемте,

Плакать начну!

 

http://www.tsvetayeva.com/big_poems/po_poema_konca.php

Edited by radzhana

Share this post


Link to post
Share on other sites
Салента, твои стихи

ну это не мои стихи, а подруги моей ... Ани

по глубине чувств, по искренности и живому биению пульса напомнили мне Марину, её "Поэму конца",

"Поэму конца" и "Поэму горы" прочла еще подростком... и удивительно. что так поднималась в цветаевский канал. что после пары прочтений запоминалось (входило) наизусть. ладно стихи ее - их не учила, но помню очень многие. но поэмы тоже.

 

Я и сейчас.. начала читать процитированный текст, а он уже пошел изнутри.

Хотя Цветатева драматична.... а я вот в творчестве - нет.

 

Я же умудрилась напортачить, И не просто, а в чистовике.
"Ретушь хороша для старых фото, Глупо реставрировать новьё!"

 

суперски написала, Юль...

иногда не нужно сложных изысков... очень простое в сути может быть очень емким...

Share this post


Link to post
Share on other sites
суперски написала, Юль...

 

Знаешь, мне всё чаще кажется, что пишу - не я.

Нет-нет, моя крыша вроде бы на месте. )))

Просто сам процесс написания меня немного напрягает.

Обычно так: хожу себе, занимаюсь своими делами, о чём-то думаю - чаще о мелком, о повседневном.

И вдруг - бабах! - в голове всплывает строка. И я понимаю что пришёл хандец всем делам. )))

Следующие минут пять я лихорадочно соображаю, ЧТО именно пришло: зачин, середина или концовка.

Если понимаю, что зачин - это полбеды, с начала клубочек распутывать проще.

Если середина - тоже терпимо, приходится дотягивать строфы до и после.

Но если я понимаю, что поймала финальный аккорд - мне реально плохеет. )))

Потому что в таком случае приходится давать задний ход и выстраивать произведение с конца.

Двигаться от аргументов к выводу мне, в большей мере синтетику, чем аналитику, гораздо легче.

 

 

А "Ретушь" я писала с середины, именно от строки "Ретушь хороша для старых фото...".

Edited by Infanta

Share this post


Link to post
Share on other sites
Обычно так: хожу себе, занимаюсь своими делами, о чём-то думаю - чаще о мелком, о повседневном. И вдруг - бабах! - в голове всплывает строка. И я понимаю что пришёл хандец всем делам. )))

Так у всех практически, Юль, кто знает вдохновение. Всплывает (вплывает) волна целиком и практически сразу разархивируется в слова. Ну бывает, что слово-два не дослышишь. Тогда просто нужно снова войти в волну и дослышать. А вот сесть и технически подумать: счас стих напишу))))) Даже и не знаю как это.

 

 

мне всё чаще кажется, что пишу - не я.

Ты пишешь, Юль. Твое высшее я. Знанием сердца и пишется.

 

Но если я понимаю, что поймала финальный аккорд - мне реально плохеет. )))

:)

а иногда бывает, что начинаешь и представления не имеешь, чем закончится))))

это не только в стихах...

Л. Толстой вообще вот не знал, что к концу романа Анна бросится под поезд.... когда понял, что она задумала-то - уже пришлось описывать

Share this post


Link to post
Share on other sites
и практически сразу разархивируется в слова.

 

Воооот, очень удачная аналогия.

Ощущение, что приходит эдакий инфопакет с мыслеобразами, а я должна его раскрыть и извлечь содержимое.

 

А вот сесть и технически подумать: счас стих напишу

 

Раньше я именно так и делала.)))

Вдохновение-то появилось - ну чтоб не соврать - года 2 с половиной назад.

А до этого всё писалось больше для работы, по нужде да под заказ.

Сценарии школьных мероприятий, поздравления, заметки в стенгазеты, конкурсные сочинения, всякие слоганы, девизы, агитки и прочие жанры.

Очень часто переделывала известные песни, то есть полностью писала новый текст под известную мелодию.

Такое вынужденное творчество длилось лет 7-8 и очень меня выручало ( и не только меня ).

А собственно лирика попёрла как-то вдруг и сразу, будто плотину где-то там, наверху, прорвало.

Share this post


Link to post
Share on other sites
вынужденное творчество длилось лет 7-8 и очень меня выручало ( и не только меня ). А собственно лирика попёрла как-то вдруг и сразу, будто плотину где-то там, наверху, прорвало.

ты ж "русло" проложила )))) вот и пошла "водичка" в русло... ))))

И отличная получилась "речка", надо заметить!.. )))))

Edited by Legenda

Share this post


Link to post
Share on other sites
ты ж "русло" проложила )))) вот и пошла "водичка" в русло... ))))

 

Ну да, что-то типа того и получилось.)))

Это при том, что я изначально не поэт, а прозаик.

Суммарно прозы написано намного больше, чем лирики.

Но опять таки - не для души, а для рабочих нужд.

Мои любимые жанры - новелла, эссе и зарисовка.

Share this post


Link to post
Share on other sites

Знаешь, мне всё чаще кажется, что пишу - не я.

Нет-нет, моя крыша вроде бы на месте. )))

Просто сам процесс написания меня немного напрягает.

Обычно так: хожу себе, занимаюсь своими делами, о чём-то думаю - чаще о мелком, о повседневном.

И вдруг - бабах! - в голове всплывает строка. И я понимаю что пришёл хандец всем делам. )))

Следующие минут пять я лихорадочно соображаю, ЧТО именно пришло: зачин, середина или концовка.

Если понимаю, что зачин - это полбеды, с начала клубочек распутывать проще.

Если середина - тоже терпимо, приходится дотягивать строфы до и после.

Но если я понимаю, что поймала финальный аккорд - мне реально плохеет. )))

Потому что в таком случае приходится давать задний ход и выстраивать произведение с конца.

Двигаться от аргументов к выводу мне, в большей мере синтетику, чем аналитику, гораздо легче.

 

 

 

У меня так же!))) "Приходит" кусками.Может сначала концовка,потом середина,а может сразу сначала.Пошел текст,картинка и все! Работать!)))Это хорошо.Это ВДОХНОВЕНИЕ.

Share this post


Link to post
Share on other sites

@Чудо, да я подозреваю, что это происходит у многих.

Недавно общалась с одной девушкой, тоже пишет. так она жаловалась, что ей "куски" приходят тогда, когда она вечером ложится спать.)))

Приходится вставать и "тянуть" всё стихотворение, а иначе не получается заснуть. )))

У меня такое тоже частенько бывало, но как-то бессонные ночи не прикалывают, поэтому я придумала хитрость.

Если строчка приходит поздно вечером - я её просто тупо записываю в специальный блокнотик и говорю сама себе "Завтра!"

Share this post


Link to post
Share on other sites

Я тоже приспособилась.)Чтобы "вызвать" поток информации(текст и т.д.),начинаю слушать музыку.В этот момент идет кусочек.Потом чувствую,все...пусто...До завтра.)))так вот...

Share this post


Link to post
Share on other sites
Раньше я именно так и делала.)))

 

А я так попробовала только единожды. Это стихотворение "Двенадцать лун" астрологическое. Сама себе написала план, сама потом его исполняла. Получилось хорошее стихо, но такой тип написания не по мне. Все записываю только практически сразу... если на улице что-то приходит в голову - покупаю любую бумажку и ручку... раньше всегда носила с собой в сумочке на всякий пожарный, чтобы было чем записать))) Но есть еще хорошая штука: из-за такого способа прихода - практически все свои стихи помню наизусть. Если сразу повторить про себя тройку раз - то остается в памяти.

Edited by Салента

Share this post


Link to post
Share on other sites

В сентябре 1820 г. Джон Китс вместе с преданным ему молодым художником Джозефом Северном, автором нескольких известных портретов поэта, поехал в Италию, где после нескольких мучительных месяцев умер в Риме 23 февраля 1821 г. На его могиле Северн написал: "Здесь покоится прах молодого английского поэта, который на смертном одре в горечи сердца, замученного злобным могуществом врагов, повелел начертать на своей надгробной плите: Здесь лежит некто, чье имя написано на воде". Над этими словами была изображена лира с порванными струнами. Много лет спустя на могиле поставили памятник, а дома, в которых он жил - в Риме и в Хэмпстеде, в то время пригороде Лондона, - превратили в музеи.

***

Пусть я не сопутствую вам и не знаю

Диковинных троп, куда след ваш проник,

Не слышу, как речи звучат, восславляя

Им дружески внемлющей Цинтии лик.

 

5 Но сердцем отзывчивым с вами брожу я

Над кручей, низвергшей хрустальный поток,

Смотрю, как он хлещет, как буйствуют струи,

Как свеж под их брызгами дикий цветок.

 

9 Что ж медлить в пути, не пройдя половины?

Что сталось? Вам снятся блаженные сны?

О нет, - вы услышали плач соловьиный,

Взывающий к сильфам при блеске луны.

 

13 А утром, едва лишь цветы оросились,

Вам взморье предстало, к прогулке маня,

И словно я вижу, как вы наклонились

И бережно подняли дар для меня.

 

17 Когда б (упс)увим на серебряных крыльях

Камею принес, украшавшую рай,

И сквозь его смех - торжества и всесилья -

Мне весть подала сладкогласная Тай, -

 

21 Не дал бы тот миг мне полнее блаженства,

О милые нимфы, чем ваш талисман, -

Из раковин донных само совершенство

К прекрасным ногам положил океан.

 

25 Воистину светел восторг обладанья

(Счастливец, к кому снизойти он готов!) -

Не быть обойденным толикой вниманья

Высоких, изящных и чистых умов.

 

 

.................................................................................................

Но где, но на каком краю вселенной

180 Блуждал создатель песни вдохновенной,

Той вечно юной, как чистейший ключ,

Как светлый лунный луч,

Что страннику в ночи дарит виденья

Чудесные - и неземное пенье

185 Доносит от цветочных пышных гнезд

И шелковистого сиянья звезд?

О, далеко! за гранями земного

Нашел поэт чарующее слово,

И в тех волшебных далях встретил он

190 Тебя, божественный Эндимион!

Он, верно, был влюблен, тот бард старинный,

 

И он стоял над миртовой долиной

На склоне Латма; ветер, легкокрыл,

От алтаря Дианы доносил

195 Торжественные гимны в честь богини,

Вступающей в чертог свой звездно-синий.

Был ясен лик ее, как детский взгляд,

И жертвенного дыма аромат

Ей сладок был, - но над судьбой жестокой,

200 Над этой красотою одинокой

Поэт златоголосый зарыдал

И Цинтии возлюбленного дал.

 

Царица неба! светлая царица!

Как ни единый светоч не сравнится

205 С тобой, так нет предания светлей,

Чем эта повесть о любви твоей.

Какой язык, медовый и прозрачный,

Сказать бы смог об этой ночи брачной?

Сам Феб в тот вечер придержал коней

210 И осветил улыбкою своей

Твой томный взор, и робость, и желанье,

И тайного блаженства ожиданье.

Погожий вечер свежестью дышал,

В мужей он бодрость юную вливал,

215 И каждый шел, как воин под знамена,

Как гордый Аполлон к подножью трона;

А жены пылкой, трепетной красой

Сравнились бы с Венерою самой.

Прохладного зефира дуновенье,

220 Входя в дома, дарило исцеленье

Больным; кто был горячкой истомлен,

Впал наконец в глубокий, крепкий сон, -

И вскоре пробудился: лихорадка,

Боль, жажда, - все исчезло без остатка,

225 И взгляд веселый обращен к друзьям;

А те, не веря собственным глазам,

Воскресшего целуют и ласкают,

И тормошат, и к сердцу прижимают.

А юноши и девы в этот час

230 Друг с друга не сводили ярких глаз

И так стояли молча, без движенья,

В тревожном и блаженном изумленье,

Пока стихи не пролилися вдруг.

Никто не умер от бесплодных мук,

235 Но рокот строк, в тот миг произнесенных,

Как шелковая нить, связал влюбленных.

О Цинтия! Смолкает робкий стих

Здесь, на пороге радостей твоих.

Поэт ли был рожден в ту ночь? Не знаю...

Парить в мечтах я дальше не дерзаю

 

Поэт умер в 25 лет

Edited by Plamennyi_led

Share this post


Link to post
Share on other sites

свысока

Анна Савина

 

 

И дела, и слова его Истине дышат в пояс,

серебристым фальцетом пытаясь достать до звёзд.

Только я устаю от кастратов, орущих в голос,

и встающих на цыпочки карликов - в полный рост.

………

Сколь забавны, однако, аббаты под маской мачо

или псевдо-Мессии, сошедшие вновь с креста.

Я давно не ведусь на подобную чушь, мой мальчик.

Не сумел стать единственным - будешь одним из ста.

………

Знай: смотреть свысока - неудобный и скучный ракурс.

Мелководье в Любви - однозначно не мой удел.

В мире всё относительно. Веришь ли(?) я старалась

не давить лилипутов Чувства, как Гулливер.

…….

Лишь сказала себе отчётливо: "Делай ноги!" -

В этой сказочной вотчине всё измельчало враз.

Да, решительно всё - и слова, и стихи, и боги…

А молиться на карликов, вряд ли, заставишь нас.

Share this post


Link to post
Share on other sites

Форте

 

Затягивало грязно-серым,

Выпаривало, моросило -

Ни раздышаться, ни уснуть.

Как тоскно, если всё вполмеры,

Вполшага, вполкрыла, вполсилы...

Ну ты хоть не кажись, а будь!

 

Так фрагментарно и частично,

На полутоне, с придыханьем -

Немного вяжет и горчит.

А мне бы факел, а не спичку,

Не шепоток, а громыханье...

Мой милый, только не мельчи!

 

Дымятся нотные тетради,

По голубому чёрным пишут -

Мне по душе высокий темп.

Тебе бы знать, как лихорадит,

Как сводит скулы, если слышу

Твоё дрожащее форте...

Edited by Infanta

Share this post


Link to post
Share on other sites

Эдик, помнишь, что я тебе обещала этой зимой?

Говорят, обещанного 3 года ждут, но я уложилась где-то в 6 месяцев.)))

Это тебе:

 

Намертво

 

Э.Б.

 

Панелью задач подмигнув застенчиво,

Полночную муть расстреляв в упор,

Опухшие веки не раз высвечивал

Мой вечнонегаснущий монитор.

 

Мотала пешком километры трафика,

На ворохе байтов спала ничком,

По станциям сети порой вне графика

Гоняла составы порожняком…

 

Порхала долиной логино-паролевой,

Никнеймами крыла свою беду,

Со всех цветников вырывалась вольная ,

А крылья сложила в твоём саду.

 

К твоей паутине прилипла намертво -

Но как-то ни слухом, ни духом ты…

Невидимы даже для скрытой камеры

Мои опасенья поджечь мосты.

 

По сути мне важно совсем немногое,

Живу, любопытством себя губя:

Вот только б узнать, как зовут того бога,

Который так ловко создал тебя.

 

Десятой стезёй обойдя приличия,

Печатной строкой прошепчу тебе:

Спасибо за факт твоего наличия,

Пусть даже совсем не в моей судьбе…

 

259c2ed8f5e3.jpg

Share this post


Link to post
Share on other sites
а по-моему красиво :)

 

Ой....затискала бы от нежности...)))

Share this post


Link to post
Share on other sites

Join the conversation

You can post now and register later. If you have an account, sign in now to post with your account.

Guest
Reply to this topic...

×   Pasted as rich text.   Paste as plain text instead

  Only 75 emoji are allowed.

×   Your link has been automatically embedded.   Display as a link instead

×   Your previous content has been restored.   Clear editor

×   You cannot paste images directly. Upload or insert images from URL.


  • Recently Browsing   0 members

    No registered users viewing this page.

×
×
  • Create New...

Important Information

We have placed cookies on your device to help make this website better. You can adjust your cookie settings, otherwise we'll assume you're okay to continue.. Политика конфиденциальности Живой Эзотерики Privacy Policy